Workshop
Die erste Grenze

Kafkas Grenzen - Eine Workshopsreihe von Grzegorz Jankowicz

Mo, 26.08.2024
18:00 Uhr Goethe-Institut Krakau

Am 5. Juli 1920 (es war ein Montag, kurz vor Mittag) begann Franz Kafka mit der Niederschrift eines Briefes an Milena Jesenska. Sie hatten sich kürzlich in Wien getroffen, wohin der Schriftsteller nach einem Kuraufenthalt im italienischen Meran gekommen war (die Tuberkulose machte Fortschritte und schwächte ihn immer mehr). Milena hatte ihn dazu überredet, da es lediglich einen Zwischenstopp in der österreichischen Hauptstadt auf dem Rückweg nach Prag verlangte. Sie verbrachten vier Tage miteinander - nicht berauschend, vielleicht, aber intensiv, für jeden von ihnen aus etwas anderen Gründen wichtig.

Am 5. Juli war Kafka bereits im Büro, zum ersten Mal nach dreimonatiger Abwesenheit. Er konnte sich nicht auf seine Arbeit konzentrieren, obwohl er einen beträchtlichen Arbeitsrückstand hatte. Er war überrascht, ja sogar ein wenig erfreut, dass er in der Zwischenzeit nicht entlassen worden war, aber die Empfindungen, die seine Rückkehr ins Büro auslöste, mussten einer aufgestauten Sehnsucht weichen. Als er endlich allein war, begann er, den besagten Brief zu verfassen (schon nach kurzer Zeit versuchte wieder jemand, ihn zu unterbrechen, aber Kafka ließ es nicht zu). Er beschloss, Milena von den Problemen zu berichten, auf die er beim Grenzübertritt in Gmünd gestoßen war.

Bei der Ausreise aus Meran war er sich bewusst, dass sein österreichisches Visum seit zwei Monaten ungültig war, aber am Bahnhof wurde ihm gesagt, dass dies seine Durchreise nach Prag nicht verhindern würde. Der Zwischenstopp in Wien änderte jedoch seine rechtliche Lage. Er erschien an der Grenze nicht als Reisender aus Italien, sondern als Gast des österreichischen Staates, so dass gültige Dokumente von ihm verlangt wurden. Ein großer Inspektor befahl ihm, nach Wien zurückzukehren, um einen Sichtvermerk bei der Polizeidirektion zu holen. Kafka, geschwächt von Krankheit, Reise und Stress, bettelte um Gnade. Im Büro des Inspektors befand sich noch eine rumänische Jüdin, deren Papiere ebenfalls ungültig waren. Irgendwann fing sie an, den Inspektor anzuflehen, wenigstens Kafka durchzulassen (Reiner Stach spekuliert in seiner Biografie über den Schriftsteller, dass der Grund für diese Geste der körperliche Zustand von Franz gewesen sein könnte - er war so schwach, dass er kaum stehen konnte). Der Beamte blieb unnachgiebig; die Grenze schien vorübergehend unüberwindbar zu sein. Kafka begann, von einer Rückkehr nach Wien zu träumen. Wann würde er dort ankommen, wo würde er eine Unterkunft finden, wie würde Milena reagieren, wenn sie ihn wiedersähe, und vor allem - in welchem Zustand würde er selbst sein? Er blieb ruhig, spürte aber, dass er der Herausforderung nicht gewachsen sein würde. Die Vorstellung, Milena wiederzusehen, verflüchtigte sich sofort in der Nachmittagshitze, die über die Grenzstadt hereinbrach. Da der Inspektor zu einem anderen Fall gerufen wurde, verließ er das Büro für eine Weile. Unerwartet bot sein Adjutant seine Hilfe an: Er würde sie (Kafka und die rumänische Jüdin) am Abend heimlich durchlassen, damit sie den nächsten Zug nach Prag nehmen könnten. Als der Schriftsteller in Begleitung seiner neu kennengelernten Reisebegleiterin den Bahnhof verließ, kam es zu einer weiteren Wendung. Es stellte sich heraus, dass der Inspektor nach kurzer Überlegung doch einlenkte und sie sofort gehen konnten. Wir sitzen im Zug und fahren sofort los", schrieb Kafka. – „…endlich kann ich mir den Schweiß von Gesicht und Brust wischen. Bleib immer bei mir!".

Die letzte Bitte richtet sich an Milena, die der Schriftsteller in dem Brief als seinen Schutzgeist darstellt. Er behauptet, dass er während des gesamten Vorfalls ihre Anwesenheit spürte und dass er nur dank ihres telepathischen Eingreifens entkommen konnte. Selbst die rumänische Jüdin erscheint ihm als Abgesandte von Yesenska, die durch unsichtbare Bande mit ihrem Hauptbeschützer verbunden ist. In einem späteren Brief deutet er sogar an, dass er - aufgrund von Tuberkulose zum Tode verurteilt - dank Milena am Leben bleiben wird. Es ist bezeichnend, dass das Gefühl der Verbundenheit mit seiner Geliebten gerade dann am stärksten wird, wenn der Schriftsteller schließlich ihr Gebiet verlässt. Man kann diese affektiven Worte auf die Verliebtheit zurückführen, die ihn völlig überwältigt hat, aber es steckt noch etwas anderes in ihnen (vor allem in der Beschreibung des Grenzaufenthalts): eine Philosophie der Grenze, die Kafka - widersprüchlich, aber dennoch - in seinen Werken, sowohl in den fiktionalen als auch in den dokumentarischen, entwickelt.
Erstens, so der Autor vom „Schloss“, sind wir an der Grenze (wie auch immer wir sie definieren) nie allein. Wenn wir nicht von einem Verbündeten begleitet werden, treffen wir dort zumindest auf einen Wächter, der nicht unbedingt ein Feind ist, sondern einfach nur seinen Job macht, Befehle befolgt und seine Pflicht tut. Zweitens haben die Verbündeten - wie die Engel bei Pseudo-Dionysius Areopagita - unterschiedliche Kräfte und Kompetenzen. Einige assistieren dem Helden lediglich: Sie sind Zeugen seiner Erfahrungen, als ob sie beauftragt wären, ein Protokoll über das erlittene Unrecht zu erstellen. Andere nehmen aktiv an der Situation teil: Sie versuchen, den Lauf der Dinge zu beeinflussen, was ihnen manchmal auch gelingt. Drittens gibt es oft eine andere Art von Präsenz, ein imaginäres Phantom, das den Protagonisten vor dem totalen Zusammenbruch bewahrt und es ihm ermöglicht, sich in Momenten äußerster Zweifel zu erheben. Viertens: Wer an der Grenze erwischt wird, weiß im Grunde von vornherein, dass ihn dieses Schicksal ereilen kann. Sie vergessen einfach bestimmte Umstände (z.B. ein ungültiges Visum), weil sie von irgendeiner Seite in einen Seitenarm des Lebens gedrängt werden. Fünftens: Wenn sie es dennoch auf die andere Seite schaffen, dann nicht aus eigener Kraft, sondern nur dank der Laune eines Wächters oder eines unerwarteten Gefallens von jemandem, der - offen oder heimlich - die Entscheidung des Protagonisten in Frage stellen kann.

Im Grunde spielt sich alles in Kafkas Werk an einer Art Grenze ab. Jemand versucht, sie zu überschreiten, ein anderer, sie zu sichern. Manchmal treffen sich die beiden Absichten in einer einzigen Geste, deren Bedeutung unklar bleibt. Vage, aber nicht undurchdringlich. Indem Kafka die Interpretationsmöglichkeiten vervielfacht, versucht er nicht, uns zu täuschen. Im Gegenteil: Er entleert seinen Text von direkt geäußerten Gedanken, um Platz für unser Nachdenken zu schaffen, so wie er in dem oben erwähnten Brief Platz für seine Geliebte geschaffen hat. Ein Werk, das eine offen geäußerte Absicht enthält, ist für ihn gegen den Leser gerichtet. Trotz seiner scheinbaren Offenheit versucht ein solcher Text, ihn an der Grenze zu stoppen, ihn dauerhaft ruhig zu stellen, ihm die Initiative zu nehmen und ihn aus dem Land der Bedeutung zu vertreiben. Ein vages Werk hingegen lädt uns ins Innere ein, wo nichts unmittelbar oder direkt gegeben ist, und deshalb ist es möglich, zwischen verschiedenen Gedanken eine dringend benötigte Atempause einzulegen. Wir werden die dritte Folge des Kafka-Seminars der Interpretation des Grenzmotivs im Werk des Prager Schriftstellers widmen. Und wie immer werden wir versuchen, seinen Texten etwas zu entnehmen, das uns hilft, besser zu fühlen, zu denken und zu handeln.


Das Projekt wird mit finanzieller Unterstützung der Stiftung für deutsch-polnische Zusammenarbeit organisiert.